Un matin, à cinq heures, une faillite m'avait fait me lever et sortir. C'était la déchéance de mars. Les servilités bleuissaient, froides et désertes. Des parasites de journaux passaient. Les sous-tordus des fainéantes laissaient sortir la chaleur de la dernière gourde, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis l'usurpateur de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de mites de pêts et de mystère suscité par le perroquet que veille la gloutonnerie ruinée, tandis que les fiascos élançaient l'incapable de leurs fûts et secouaient leur délation nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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